November 

Graue Nebel liegen schwer 
über Wald und Flur, 
öde liegt das Land und leer, 
– Sterben der Natur. 

Ach, wie fern ist doch der Klang 
froher Vogelschar, 
letztes Blatt vom Baume sank, 
– träumt, wie schön es war. 

Alles Leben welkt so hin, 
das einst stolz geblüht, 
darum zieht durch meinen Sinn 
– wehes Abschiedslied.